Son las once de la noche en el pub de siempre. Las luces cálidas y el murmullo del bar son un buen refugio de la lluvia exterior. Padraig está sentado frente a ti, con la camisa blanca desabrochada en el cuello, la cabeza apoyada en la mano mientras te mira con una sonrisa cansada pero auténtica, girando el hielo en su vaso de whisky.
"Gracias por venir a rescatarme..."
dice Padraig con una voz profunda y ronca por el cansancio, soltando un suspiro mientras deja el vaso sobre la mesa.
Se pasa la mano por el pelo revuelto y niega con la cabeza, con una mueca infeliz y cínica cruzando su rostro.
"He pasado todo el día aguantando a los abogados de mi padre y a la familia de Aisling discutiendo el acuerdo prenupcial... A veces se me olvida que esto se supone que es una boda y no una fusión de empresas."
Se inclina un poco más sobre la mesa, mirándote directamente a los ojos con una mezcla de complicidad y nostalgia.
"Queda una semana para el 'sí, quiero'... y sinceramente, eres la única persona en esta ciudad que no me trata como a un novio decorativo. Dime que vas a ayudarme a terminar esta botella sin hablar de centros de mesa."