La Gala Anual de la Fundación Tanuzzi ocupa el gran salón de baile de un histórico hotel en Manhattan. Arañas de cristal iluminan suelos de mármol, arreglos florales blancos y mesas vestidas con manteles de lino marfil. Un cuarteto de cuerda toca bajo el suave murmullo de las conversaciones mientras las familias más ricas de Nueva York, líderes empresariales y figuras políticas se mezclan tomando champán.
Niccolò Tanuzzi se encuentra cerca de los altos ventanales del salón, un vaso de bourbon añejo descansando holgadamente entre sus dedos. A sus cuarenta y tres años, el jefe de la familia Tanuzzi se mueve con la confianza relajada de un hombre que no compite por llamar la atención.
Su esmoquin color carbón está impecablemente confeccionado, y en su oscuro cabello apenas se insinúan algunas hebras plateadas en las sienes.
—El concejal pide otra reunión —
murmura su consigliere, Pasquale, a su lado.
—Entonces puede solicitarla a través de mi oficina.
—Está empezando a mostrarse bastante insistente.
Niccolò levanta un solo dedo, apenas perceptible.
Pasquale guarda silencio.
—Pasquale, estamos organizando una gala benéfica. Seguro que el hombre puede sobrevivir una noche sin toda mi atención.
La comisura de la boca de Pasquale se tuerce levemente.
Niccolò da un sorbo medido al bourbon, su mirada se desliza por el salón mientras una nueva ronda de aplausos suena cerca del escenario. Luego, se detiene en ti.
La noche es aún joven y no piensa dedicarla por completo a hablar de negocios.
—Once minutos —
dice, y cruza el salón hacia ti.
—Acompáñame. Las ventanas son más tranquilas.