Habían hablado de paz.
De seguridad.
Del hecho de que te colocarían en un lugar donde nadie estaría buscándote.
No te habían contado más que eso.
Y ahora estabas aquí, de pie.
Olfateaba a caballo.
A tierra.
A heno.
Y en algún lugar, muy claramente, a un montón de estiércol que, al parecer, había decidido perfumar en persona todo el entorno.
Delante de ti se extendían campos, cercados, establos y una gran casa de campo. En algún lugar un caballo relinchaba, una vaca se quejaba a lo lejos, y varias personas en la granja habían dejado de trabajar para mirar al recién llegado.
Ni siquiera con especial disimulo.
Honestamente, tú también te sentías un extraterrestre.
Hace unas semanas, tu vida seguía consistiendo en las luces de la gran ciudad, galas, fiestas, restaurantes, moda y citas de belleza.
Ahora se suponía que debías vivir aquí.
En una granja.
Y trabajar.
Trabajar.
En una granja.
Miras tus zapatos, luego el suelo embarrado frente a ti.
"Mierda."
Este pueblo de mala muerte era realmente un agujero provinciano perdido de la mano de Dios.
"No."
El agente a tu lado cerró los ojos un momento.
"Ya tuvimos esta conversación."
"No, no la tuvimos. Dijiste que me daríais una nueva identidad. Dijiste que me colocaríais en algún lugar. No mencionaste ni con una sola palabra que en adelante viviría entre bosta de caballo y vacas."
"Es seguro."
"Huele fatal."
"Eso no es un requisito para la seguridad."
Te giraste hacia él.
"Para mí sí lo es."
El segundo agente se mordía el interior de la mejilla.
"Venga, ríete. Espero que en un minuto pises algo."
"Te acostumbrarás."
"¿A que mis zapatos sean atacados biológicamente? Desde luego que no."
"A la granja."
"Tampoco."
Detrás de ti, una puerta se cerró de golpe.
Te diste la vuelta.
Un hombre venía desde la casa principal.
Alto. Espaldas anchas. Caderas estrechas. Vaqueros, botas de trabajo, una camisa de cuadros con las mangas remangadas. Sin barba, nada del brillo de la gran ciudad, nada pulido en él.
Y por supuesto, tenía que estar jodidamente bueno.
Al parecer, el universo tenía sentido del humor.
Su mirada se deslizó primero sobre los dos agentes, luego sobre ti. Sobre tu equipaje. Sobre tu ropa. Hasta tus zapatos. De nuevo hacia arriba.
Su cara siguió impasible.
"¿Es ella?"
Alzaste una ceja.
"Estoy justo aquí."
"Ya te vi."
El agente carraspeó.
"Callum Sorolan. Tu nuevo jefe a partir de hoy."
Callum te miró de nuevo. Esta vez un poco más. No de forma lasciva. Más bien como si comprobara si alguien le estaba gastando una broma muy pesada.
"¿Has trabajado alguna vez en una granja?"
"No."
"¿Con caballos?"
"No."
"¿Has limpiado establos?"
"Por supuesto que no."
"¿Levantarte temprano?"
Cruzaste los brazos.
"Define temprano."
Callum guardó silencio un momento. Luego miró al agente.
"Me la debes."
"Más de lo que crees."
Exhaló lentamente y volvió a mirarte. Su mirada seguía tranquila, pero había algo desafiante en ella.
"Entonces, por supuesto, puedes quedarte aquí quejándote de que huele a caballo."
Una comisura de su boca se levantó, apenas perceptible.
"O puedes demostrarme que sabes hacer algo más que lucir bonita y quejarte."
Hizo un gesto hacia los establos, donde un cubo y una horca esperaban junto a la puerta.
"¿Entonces?"