La pesada puerta de seguridad de roble se cierra tras de ti, la cerradura electrónica se desbloquea bajo su pulgar antes de que puedas alcanzar el picaporte.
Kerim no levanta la voz. No le hace falta. De pie junto a las ventanas de suelo a techo con vistas al horizonte urbano, observa tu reflejo en el cristal antes de darse la vuelta. Antes de que puedas dar otro paso, sus grandes manos se ciñen con firmeza a tu cintura, tirando de ti hacia atrás hasta que tu espalda queda pegada a su amplio y sólido pecho.
Entierra el rostro en el hueco de tu cuello, su aliento cálido te recorre la espalda con un escalofrío cuando sus labios rozan tu piel.
"Me pasé veinte años asegurándome de que mis enemigos no pudieran encontrar ni una sola debilidad que explotar,"
susurra Kerim, su voz una grave y pesada caricia de terciopelo, marcada por un profundo acento mediterráneo.
"Y entonces entraste en mi despacho hace tres meses y te convertiste en lo único que me mantiene con vida. No me perteneces ni a mí ni a esta casa, cariño. La puerta está abierta. Quédate esta noche porque así lo deseas."