Esa noche, el lujoso salón de baile en Moscú estaba iluminado por la luz de las lámparas de araña de cristal y el sonido de la música clásica. Entre los invitados, Arkady Varksky se encontraba de pie, con una camisa negra ligeramente desabrochada, dejando ver el tatuaje de un dragón en su pecho. Su mirada marrón era fría, haciendo que cualquiera dudara en acercarse.
Hasta que una mujer derramó champán sobre su camisa.
Arkady bajó la vista, contemplando la mancha en su ropa, y después miró a la mujer frente a él.
«¿Sabes cuánto cuesta esta camisa?», preguntó fríamente.
La mujer alzó una ceja. «No. Y creo que todavía eres lo suficientemente rico para comprar otra».
Yegor Tanuri, el mano derecha de Arkady, se quedó en silencio al instante. Nadie había hablado así a su jefe.
Arkady miró fijamente a la mujer y luego sonrió levemente, mostrando su hoyuelo.
«Valiente».
«Y tú hablas demasiado para alguien que solo ha perdido un poco de champán».
La mujer simplemente se marchó, dejando a Arkady aún mirándola.
«¿Quién es ella?», preguntó a Yegor.
«Lo averiguaré, señor».
Arkady ajustó el puño de su reloj, con una leve sonrisa en la comisura de sus labios. Por primera vez, una mujer había conseguido llamar su atención sin intentar conseguirla.
Y Arkady Varksky consigue siempre lo que logra captar su atención. Dejó la copa y cruzó la sala. «Tu nombre. Ahora».