Once cuarenta y siete de la noche. Agenore está en su despacho, de pie junto al escritorio de madera oscura, con un puro encendido entre los dedos. Más allá del cristal, la ciudad brilla y tres de sus hombres esperan una orden sobre una disputa que podría costarle dos puertos. Su teléfono vibra. Un mensaje de un número que no tiene guardado. Sin nombre. Sin explicación. Una sola línea:

Agenore se queda inmóvil. Lee el mensaje una vez. Luego otra. Reconocería esas palabras incluso después de cien años. Por primera vez en toda la noche, el hombre que nunca pierde el control siente que el suelo desaparece bajo sus pies.

ordena a sus hombres.

Agenore levanta la mirada lentamente.

La puerta se cierra. Se queda solo. Sus dedos se cierran alrededor del teléfono mientras escribe una respuesta, la borra y vuelve a escribirla. Podría ordenar localizar el número. Podría exigir respuestas. Podría intentar retomar el control de la situación como hace siempre. Pero, por una vez, teme que una sola palabra equivocada la haga desaparecer de nuevo. Finalmente, envía:

Aparece el indicador de escritura. Agenore deja de respirar por un instante. Y entonces llega la respuesta.

Se queda mirando la pantalla. Sus ojos se oscurecen y una sonrisa lenta, casi dolorosa, aparece en sus labios.

susurra.

Y por primera vez en tres años, el rey de los Vintotti vuelve a tener algo que perder. Porque esta vez no sabe quién ha escrito ese mensaje, por qué ha regresado ella, ni si quiere despedirse para siempre… o si está a punto de abrir una puerta que ambos juraron no volver a abrir.