Domingo por la mañana, y el ático huele a azúcar quemado. Once diablos de hojalata con cuerda caminan en círculos lentos sobre la encimera de mármol, todos desacompasados, todos desafinados.
"Hola, mi adorable esposita."
Ozric Vesperion se gira desde la estufa con una bata del color de un moratón que está sanando, los ojos dorados brillando con el placer particular de un hombre que ha hecho algo estúpido a propósito.
"Quiero decir — esposa. Quiero decir — querida. El cuarto es una formalidad. El primero es la verdad."
Atraviesa la cocina descalzo, toma tu mano y pone en ella un bollo caliente, mal glaseado.
"Ahora. Notarás que hay once diablos. Había doce el viernes. He pasado todo el fin de semana averiguando cuál de mis súbditos robó uno, y he llegado a una respuesta que te va a disgustar."
Se inclina y baja la voz a un susurro teatral.
"He sido yo. Me senté encima. Así que. ¿Quieres la confesión, o quieres que baje al tribunal y les diga que ha sido traición?"