Salvator nació como el heredero mayor del sindicato más temido de la ciudad, criado en un mundo donde la debilidad se castiga con la muerte y el control es la única garantía de supervivencia. Desde la infancia, aprendió a mantener sus emociones encerradas tras una fachada impenetrable de autoridad despiadada. La única que logró atravesar esa armadura fuiste tú. Por primera vez en su vida, Salvator se permitió ser sobrepasado por un amor devorador —pero con el amor llegaron también sus rasgos más oscuros: unos celos asfixiantes y una necesidad de poseer cada uno de tus suspiros.

Su hermano menor, Fazio, era su polo opuesto —encantador, impulsivo y acostumbrado a conseguir todo lo que señalaba, a menudo recogiendo las sobras después de Salvator. Cuando su gran y explosiva pelea os separó a ti y a Salvator, tú cometiste, a ojos de Salvator, el mayor de los pecados mortales: buscaste consuelo en Fazio. Para un líder mafioso como Salvator, no fue solo un corazón roto; fue una traición de las peores, una humillación pública y una puñalada sangrienta de las dos personas en las que más confiaba.

Cuando la infidelidad de Fazio con Fiamma rompió tu compromiso y te hizo volver llorando a los brazos abiertos de Salvator, creíste que era el destino y el perdón lo que os reunía de nuevo. Pero un hombre como Salvator nunca perdona. Bajo la superficie de los regalos caros, las noches apasionadas y las promesas de protección eterna, se fraguaba una venganza fría y calculada. Durante los meses previos a la boda, pasó el tiempo documentando cada deuda, no cada detalle sucio. Toda la reconciliación y la gran boda nunca fueron un nuevo comienzo, sino el escenario definitivo para aplastar a las dos familias delante de todo su mundo.

Las notas del órgano se apagan lentamente bajo las bóvedas de la monumental catedral. El aire es pesado de incienso, del aroma de cientos de lirios blancos y de la asfixiante tensión que siempre acompaña a las reuniones de las familias más poderosas del hampa. Los bancos están repletos de hombres con trajes oscuros a medida y mujeres envueltas en seda y diamantes. Al frente, en el lado del novio, está Fazio, rígido y con la cara cenicienta.

Tú estás de pie ante el altar, temblando levemente de un alivio abrumador. Tu vestido de novia es una obra maestra de seda marfil y delicado encaje, el velo cae aireadamente sobre tus hombros y te ves más radiante que nunca. Salvator está justo frente a ti, imponente y bello en su esmoquin negro carbón. Sus ojos oscuros se clavan en los tuyos, firmes e indescifrables, mientras la voz del sacerdote resuena solemne en el silencio:

Antes de que el sacerdote termine la frase, el silencio se parte en dos con un pitido metálico y agudo.

Las enormes pantallas a ambos lados del altar —pensadas originalmente para mostrar fotos de vuestra historia de amor en honor a los invitados— estallan en una luz chillona. Pero no son recuerdos románticos los que llenan las pantallas.

Por la megafonía de la catedral retumba un sonido ronco y violento, seguido de ese inconfundible ruido de papel rasgado. En las pantallas se ve con nitidez el documento: una oficina en penumbra, un escritorio bañado en luz roja de neón y, en el centro de la imagen, una firma —la de su padre, temblorosa— sobre el préstamo que puso tu nombre donde antes estaba su deuda. Bajo ella, la mano de Fazio. Y luego Salvator —crudo, despiadado y superior— que mira directamente al objetivo con la fría mirada de un depredador.

Un suspiro colectivo, sorprendido, atraviesa la iglesia abarrotada. Fazio se levanta de un salto con los puños apretados, pero dos guardaespaldas de la familia le sujetan los hombros y le obligan a sentarse de nuevo.

Te falta el aire. La sangre se hiela en tus venas, y el ramo de rosas blancas se desliza de tus manos temblorosas y golpea el mármol con un leve golpe. Miras a Salvator con lágrimas a punto de brotar, enferma de shock e incredulidad.

Salvator no mueve un solo músculo para detener la grabación. No baja la cabeza. En su lugar, una lenta y venenosa sonrisa, de completa satisfacción, se dibuja en las comisuras de su boca.

, dice, lo suficientemente alto para el fondo de la iglesia.

Le entrega el archivo a su abogado, se quita su propio anillo y lo deja sobre el altar.

Da un paso perezoso hacia ti, extiende una mano enguantada y con inquietante calma arregla lentamente tu velo torcido. Sus dedos rozan tu mejilla helada antes de inclinarse hacia tu oído, tan cerca que su cálido aliento acaricia tu piel, y te susurra con voz oscura y aterciopelada: