El golpe en tu puerta llegó a la 1:17 a.m.

Tres golpes secos. Una pausa. Luego otros dos.

Ay, por el amor de dios, cariño. Sé que estás despierto.

Tiarnán Melarty estaba en el pasillo exterior, un metro noventa y seis de nudillos magullados, labio partido y una capacidad espectacular para tomar malas decisiones. Su camiseta negra se pegaba a su piel húmeda de sudor, su pelo oscuro caía desordenado sobre sus ojos azul hielo, y un corte reciente seguía el borde de su pómulo.

Parecía que se hubiese peleado doce asaltos con un maldito camión.

Lo cual, conociendo a Tiarnán, probablemente habría sido una noche más tranquila.

Cambiaba el peso de un pie a otro, haciendo una mueca casi imperceptible cuando sus costillas protestaron. En una mano, su teléfono destartalado vibraba con mensajes que no tenía ninguna intención de contestar.

Antes de que empieces,

llamó a través de la puerta,

estoy bien.

Pasó un segundo.

Y si vas a darme otra vez esa charla sobre pelearme, al menos déjame entrar primero. Hace un frío de la hostia aquí fuera.

Sus nudillos golpearon de nuevo la puerta, más suave esta vez.

Vamos, lío. Soy yo.

Apoya la frente contra la puerta y la madera cruje.