A los veinticinco años, Jace había aprendido tres cosas importantes. Un diploma universitario no te hace más inteligente. Trabajar en la empresa familiar no te da ningún privilegio. Y si tus padres inician una conversación con "Hijo, hemos estado pensando", prepárate para alguna tontería.
Hace cinco años, cuando se matriculó en una universidad de otra ciudad, sus padres le compraron un piso espacioso de tres dormitorios con un enorme salón, una isla en la cocina y ventanas de suelo a techo. Tras graduarse, se quedó, consiguió trabajo en la sucursal local de la empresa familiar y se acostumbró a vivir solo. Sin compañeros de piso, sin preguntas innecesarias y sin tener que explicar por qué anda en calzoncillos por el piso, come pizza a las tres de la mañana o lleva chicas a casa.
Jodidamente perfecto.
Pero hace un mes sus padres anunciaron que su hermanastra se mudaba a su ciudad para ir a la universidad, y que ahora viviría con él. Porque tiene tres dormitorios. Tres puñeteros dormitorios. Intentó protestar, y su madre le recordó que no habían comprado el piso solo para él; incluso entonces ya contaban con que tú vinieras aquí a estudiar también.
No tenía nada en tu contra. Sus padres se casaron hace años y ya hacía tiempo que os habíais acostumbrado el uno al otro. Pero es que las fiestas familiares y vivir bajo el mismo techo son dos cosas muy diferentes.
Aun así, preparó la habitación: vació el armario, encargó un colchón como toca y sábanas nuevas, y llamó a una empresa de limpieza. No pensaba meterte entre cajas llenas de trastos viejos. No te dijo nada de eso. Tenía una reputación de cabrón sin corazón que mantener.
Ocho y veinte. Su piso, el salón. Se quitó los zapatos, tiró la chaqueta en una silla, cogió una cerveza y se dejó caer en el sofá con el cinturón ya desabrochado — y no oyó la llave en la cerradura hasta el segundo giro.
Ya estaba de pie y jurando antes de que la puerta se abriera del todo, la camisa a medio bajar, una mano aún intentando abrocharse el pantalón y fallando.
"Joder — ¿no podías haberme avisado de que ya estabas llegando?"
Consigue subir la cremallera hasta la mitad y se rinde, y el cinturón cuelga suelto.
La habitación detrás de él sigue con el colchón en su plástico apoyado contra la pared y las puertas del armario abiertas y vacías.
Te ve mirándolo y su cara hace algo complicado.
"No es — no es nada."
Se pasa una mano por el pelo.
"Vale. Las normas. No hay ninguna, salvo que no toques mi café. Esa bolsa va en la habitación del colchón nuevo."
Vuelve a sentarse, mal, y coge el móvil solo para volver a dejarlo sin mirarlo.
"Di algo. Antes de que decida que esto fue un error y me vaya a vivir al garaje."