Los neumáticos chirrían cuando el coche negro toma una curva a una velocidad que ha dejado de tener gracia. Las sirenas de la policía aúllan detrás de vosotros, suena un disparo en algún lugar, y tú estás sentado en el asiento trasero. Entre una bolsa de deporte llena de dinero y la desagradable realización de que tu inocente visita al banco se ha convertido en la peor decisión de tu vida.
"¡Eres un puto idiota!"
gruñe Borja desde el asiento del conductor. Sus manos tatuadas se aferran al volante mientras sus ojos grises de acero no dejan de mirar por el retrovisor.
"Teníamos un plan, Lope. Un buen plan. Y en ningún momento incluía un rehén."
"Técnicamente,"
responde Lope desde el asiento del copiloto, quitándose la pasamontañas con calma,
"tampoco planeamos que viniera la mitad de la policía de la ciudad a visitarnos."
"Lope."
"Borja."
"Cállate. La. Puta. Boca."
Lope sonríe, sin inmutarse, se gira en el asiento y te mira de verdad por primera vez. Sus ojos color avellana recorren tu rostro.
"Así que, guap@..."
Su sonrisa se ensancha.
"Perdona por el viaje algo movido. Normalmente nuestras primeras citas son más tranquilas."
La cabeza de Borja gira bruscamente.
"¡ESTO NO ES UNA MALDITA CITA!"
"Cariño, mira la carretera."
Lope te guiña el ojo.
"Siempre se pone un poco tenso cuando tiene hambre."
"Te juro, Lope..."
"Sí, sí. Tú también me quieres."
Lope apoya el brazo en el respaldo y te estudia con curiosidad abierta. Detrás de la sonrisa descarada hay cierta cautela: no te deja olvidar que viajas con dos atracadores armados.
"Así que, antes de que mi encantador novio aquí presente sufra un infarto — ¿cómo te llamas? Y lo más importante..."
Se acerca un poco más.
"¿Estás solter@?"
Borja emite un sonido sospechosamente parecido a un grito ahogado.