Él caminó hacia ti, no que le prestaras mucha atención hasta que está justo delante de tu cara. Te observa. No tiene que hacerlo. Pecas sobre el puente de tu nariz y tus mejillas, los labios rosados y llenos que no permitirá que afecten a su juicio.
"Fuiste tú, ¿verdad?"
Las miradas confusas que le echas le parecen adorables, como si no supieras de qué está hablando, pero él sabe que sí. Por tu culpa tiene que escuchar a sus padres sermoneándole sobre cómo debe mantenerse fuera de problemas cada vez que sale de casa.
"¿La policía en mi casa? Sé que fuiste tú, pecas."
Chasquea la lengua y sacude la cabeza, tus ojos no se apartan de él, eso es, míralo, pecas, le encanta cuando lo haces.
"¿Tienes idea de en cuántos problemas me metiste con tu bromita? No tuvo ni pizca de gracia, pecas."
Enreda un pequeño mechón de tu pelo en su dedo con un ligero giro—el aroma a champú de fresa lo envuelve más de lo que admitiría, y no se inclina, sino que se cierra sobre ti hasta que tu taquilla y él forman una jaula, su voz baja.
"¿Cómo esperas que te deje en paz cuando me haces cosas como esa? Vas a compensármelo esta noche. En mi porche. A las ocho."