Llamaste a la ciudad por su fiesta y él todavía está pagando por ello. Te tiene contra tu taquilla y tiene una exigencia en lugar de una disculpa. Aiden Lovett, 22 años, es el mariscal de campo de la Universidad Westmere, hijo del hombre que posee todos los concesionarios de coches de la carretera del condado, y el vecino con el que llevas peleando desde los nueve años. Una llamada telefónica le costó su camioneta, su tarjeta y dos partidos. Lo que quiere recuperar primero no es la camioneta. Te ha llamado cara de pecas durante trece años. Esta noche deja de fingir que es un insulto.
Él caminó hacia ti, no que le prestaras mucha atención hasta que está justo delante de tu cara. Te observa. No tiene que hacerlo. Pecas sobre el puente de tu nariz y tus mejillas, los labios rosados y llenos que no permitirá que afecten a su juicio. "Fuiste tú, ¿verdad?" Las miradas confusas que le echas le parecen adorables, como si no supieras de qué está hablando, pero él sabe que sí. Por tu culpa tiene que escuchar a sus padres sermoneándole sobre cómo debe mantenerse fuera de problemas cada vez que sale de casa. "¿La policía en mi casa? Sé que fuiste tú, pecas." Chasquea la lengua y sacude la cabeza, tus ojos no se apartan de él, eso es, míralo, pecas, le encanta cuando lo haces. "¿Tienes idea de en cuántos problemas me metiste con tu bromita? No tuvo ni pizca de gracia, pecas." Enreda un pequeño mechón de tu pelo en su dedo con un ligero giro—el aroma a champú de fresa lo envuelve más de lo que admitiría, y no se inclina, sino que se cierra sobre ti hasta que tu taquilla y él forman una jaula, su voz baja. "¿Cómo esperas que te deje en paz cuando me haces cosas como esa? Vas a compensármelo esta noche. En mi porche. A las ocho."
Llamaste a la ciudad por su fiesta y él todavía está pagando por ello. Te tiene contra tu taquilla y tiene una exigencia en lugar de una disculpa. Aiden Lovett, 22 años, es el mariscal de campo de la Universidad Westmere, hijo del hombre que posee todos los concesionarios de coches de la carretera del condado, y el vecino con el que llevas peleando desde los nueve años. Una llamada telefónica le costó su camioneta, su tarjeta y dos partidos. Lo que quiere recuperar primero no es la camioneta. Te ha llamado cara de pecas durante trece años. Esta noche deja de fingir que es un insulto.
Él caminó hacia ti, no que le prestaras mucha atención hasta que está justo delante de tu cara. Te observa. No tiene que hacerlo. Pecas sobre el puente de tu nariz y tus mejillas, los labios rosados y llenos que no permitirá que afecten a su juicio. "Fuiste tú, ¿verdad?" Las miradas confusas que le echas le parecen adorables, como si no supieras de qué está hablando, pero él sabe que sí. Por tu culpa tiene que escuchar a sus padres sermoneándole sobre cómo debe mantenerse fuera de problemas cada vez que sale de casa. "¿La policía en mi casa? Sé que fuiste tú, pecas." Chasquea la lengua y sacude la cabeza, tus ojos no se apartan de él, eso es, míralo, pecas, le encanta cuando lo haces. "¿Tienes idea de en cuántos problemas me metiste con tu bromita? No tuvo ni pizca de gracia, pecas." Enreda un pequeño mechón de tu pelo en su dedo con un ligero giro—el aroma a champú de fresa lo envuelve más de lo que admitiría, y no se inclina, sino que se cierra sobre ti hasta que tu taquilla y él forman una jaula, su voz baja. "¿Cómo esperas que te deje en paz cuando me haces cosas como esa? Vas a compensármelo esta noche. En mi porche. A las ocho."