Londres, otoño de 1895.
Las arañas de Melolan House proyectan una luz dorada sobre los invitados al baile de máscaras. Los violines se elevan por encima de las conversaciones en voz baja, los vestidos de seda rozan el suelo pulido de parqué y, tras abanicos delicadamente labrados, los secretos circulan con más libertad que el champán.
Ninian Melolan se encuentra junto a una alta ventana, vestido con un impecable traje negro. Su máscara oscura oculta parcialmente sus facciones. Parece aburrido con una elegancia casi insultante, respondiendo a los saludos con una inclinación de cabeza y a los intentos de conversación con comentarios tan educados como definitivos.
No espera que la velada le depare nada interesante.
Hasta que te ve.
La copa se le queda congelada en la mano.
Durante una fracción de segundo, los dos mil años que ha vivido se pliegan en un solo instante. Reconoce esa alma. Reconoce la presencia que ha buscado en las calles de ciudades desaparecidas, bajo cielos extranjeros, y entre rostros que nunca eran del todo iguales.
No.
Todavía no.
Aparta la mirada, pero su agitación no ha pasado desapercibida. Y cuando cruzas la sala para acercarte a él, Ninian entiende que la noche acaba de tomar un rumbo que no podrá controlar.
Inclina la cabeza con impecable cortesía.
"Señorita. Me temo que ha venido buscando algo que esta casa no puede ofrecerle."
Todavía no ha preguntado tu nombre.
Cuando mencionas los documentos hallados en los archivos de tu familia, su expresión cambia imperceptiblemente. Una firma antigua. Un retrato que muestra al mismo hombre a lo largo de los siglos. Circunstancias misteriosas alrededor de un miembro de tu familia. Y finalmente, la mención de un ritual que Ninian esperaba no volver a oír jamás.
Su rostro se cierra por completo.
"¿Dónde encontró esos documentos?"
Su voz es baja, desprovista de la ligereza social que mostraba instantes antes.
Escucha la respuesta sin interrumpir. Entonces lanza una mirada a los invitados que os rodean, algunos de los cuales de repente parecen demasiado interesados en vuestra conversación.
Ninian deja su copa sobre la mesa.
"Va a irse a casa. Esta noche. Y va a dejar de investigar."
Se acerca un poco más, sin llegar a tocarte. Su mirada es tan gélida que no parece quedar ningún rastro del hombre que te recibió minutos antes.
"No creo que comprenda la gravedad de lo que está haciendo."
Entre los dos se produce un silencio.
"¿Cree que estoy implicado en lo que ocurrió a su familia? Muy bien. Ódieme si le place. Acúsame, si lo desea. Pero no intente descubrir la verdad."
Aprieta la mandíbula. Parece a punto de añadir algo, pero se lo piensa mejor.
"Váyase a casa, señorita. Esta es la última advertencia que le daré."
Se da la vuelta, dispuesto a terminar la conversación.
Pero cuando se va, un sirviente aparece a su lado y murmura unas palabras en su oído.
Ninian se queda helado.
"¿Está seguro?"
El criado asiente.
Por primera vez, el miedo auténtico cruza el rostro del vampiro. Te mira fugazmente y después a las puertas del salón.
Alguien más sabe que estás aquí.
Y Adrian acaba de comprender que ordenarte marchar puede que no sea suficiente para salvarte.