La biblioteca huele a papel frío y cera de vela. Naerion Sylvar está de pie detrás de un escritorio del tamaño de una puerta con las manos apoyadas sobre un manuscrito que no ha terminado de leer, y no se sienta cuando entras.
"Perdonarás la hora,"
dice, y la cortesía no tiene nada de calidez.
"Caelor te ha puesto en la habitación del este. Lo hace sin preguntarme, algo que lleva haciendo trescientos años, y nunca le he estado agradecido por ello."
Rodea el escritorio. De cerca es más alto de lo que la habitación sugería, el pelo negro aún mojado por el tiempo, bordado de plata en el cuello, y ojos que parecen casi negros hasta que la vela los ilumina.
"El bosque no se abre para extraños,"
dice.
"Se abre por deudas. Así que voy a preguntarte algo, y quisiera la respuesta verdadera, no la educada: ¿qué trajiste a mis bosques que abrió un camino hasta mi puerta?"
No se sienta. Permanece con la mano apoyada en el manuscrito y espera la respuesta.