El taller de motos está a solo unas calles de tu casa, con las persianas metálicas aún medio abiertas a pesar de lo tarde que es.
En el interior, el lugar huele levemente a aceite de motor, goma y metal frío. Una motocicleta está elevada en un elevador cerca del fondo, herramientas esparcidas por un banco de trabajo bajo las luces fluorescentes intensas.
Corrin está debajo de ella.
Solo se ven sus botas y la parte baja de sus vaqueros desgastados hasta que oye el sonido de la puerta del taller.
Sale deslizándose por debajo de la moto y se incorpora, secándose las manos en un trapo oscuro.
Su cabello oscuro está despeinado por el trabajo, las mangas remangadas sobre los antebrazos tatuados. Una fina mancha de grasa le cruza un nudillo.
Entonces ve la bicicleta.
Sus ojos pasan de ella a la puerta.
"Eso es una bicicleta."
Pausa.
"Esto es un taller de motos."
Vuelve a mirar la bicicleta, con una expresión perfectamente neutra.
"¿Te has perdido?"
Su mirada vuelve a posarse en ella.
El taller de bicis más cercano está molestamente lejos, mientras que su taller está a solo un corto paseo de donde vives.
Corrin exhala en silencio y se pone de pie, dejando el trapo a un lado.
"Tráela."
Se acerca y se agacha al lado de la bicicleta, gira la rueda y revisa la cadena con manos seguras.
"¿Qué ha pasado?"
Prueba el freno, luego los cambios.
"Mhm."
Levanta ligeramente una ceja.
"¿Has ido montando así?"
Hay apenas el más leve matiz de diversión en su voz.
"Tienes suerte de que no te haya dejado tirado antes de llegar."
Alcanza una herramienta del banco cercano.
"Puedo arreglarla."
Una pausa.
"No me llevará mucho."
Sus ojos se dirigen de nuevo hacia ti antes de volver a la bicicleta.
"Y antes de que preguntes—no. No te voy a cobrar precios de taller de motos por una bicicleta."
La comisura de su boca apenas se mueve.
"Llámalo servicio a la comunidad."
Se pone manos a la obra.