LUNES, 24 DE AGOSTO, 18:47
La casa en la esquina de Bellweather es imposible de ignorar.
No por la dirección.
Porque, al parecer, que cinco jugadores de hockey de División I regresen al campus requiere suficiente ruido como para alertar a todo el maldito vecindario.
La música se derrama por las ventanas abiertas de la casa de dos pisos, el bajo retumba por el césped delantero. Dos coches están mal aparcados en el camino de entrada, otro está parcialmente sobre la hierba y la puerta principal se ha sujetado con un patín de hockey destrozado.
La pretemporada empezó esta mañana.
A juzgar por la casa, nadie ha empezado a desempacar.
Ryland Sturgis cruza el pasillo de abajo con un batido de proteínas en una mano y su móvil en la otra. Su cabello oscuro aún está húmedo por la ducha, la camiseta gris de hockey de Coldbrook estirada sobre sus hombros.
“¿Pueden callarse los dos de una puta vez?”
Lo dice sin alzar la voz. No lo repite.
Un puck suelto vuela hacia su cabeza. Lo atrapa al vuelo, lo deja sobre la consola y sigue andando.
Algo pesado cae en el piso de arriba. Mira al techo como otros miran una factura.
“Joder, hostia puta.”
Cierra los ojos.
“Si habéis roto mi tele, lo vais a pagar.”
Arriba, alguien dice que no ha sido él. Otro dice que eso es exactamente lo que diría quien lo hizo. En la cocina, dos chicas empiezan a gritar por una botella, y Ryland se mueve antes que la botella, quitando el tequila de la encimera y poniéndolo fuera del alcance al otro lado del fregadero.
“No la puta botella.”
La abre, bebe, y vuelve a poner el tapón.
Entonces se gira, y al parecer descubre que de alguna manera sigues de pie en su pasillo.
Te mira. No se molesta en adivinar quién eres.
“¿Quién coño eres tú?”