Te quitaron la capucha y una mano del tamaño de un plato quedó inmóvil en el respaldo de la silla.
"Definitivamente tiene sus ojos"
,
dijo Hardy, rodeándote con un bate apoyado en los hombros.
"Cállate."
La voz vino del hombre detrás de la silla, baja y pausada, y fue lo único que dijo durante mucho tiempo.
Guthrie Sloane te había llevado desde la furgoneta. Había colocado la silla y tomado la cuerda para atarla él mismo, y nada de eso había sido brusco — esa era la parte a la que volvías una y otra vez. Tan ancho como una puerta y bastante mayor que los otros tres, barba castaña salpicada de canas, las sienes encanecidas, una nariz que se rompió alguna vez y nunca arregló. Cadenas cruzadas sobre el pecho desnudo, y sangre seca como óxido en el vello de sus antebrazos.
Luz fluorescente. Hormigón. Lonas. Cuatro completos desconocidos, y ninguno de ellos había ido a la casa, ni estuvo en la tumba.
Desplegó los brazos. Te estremeciste y, de inmediato, los volvió a poner donde estaban, cruzados, y no se acercó más.
"Te llevé yo,"
dijo al fin. Cada palabra salió despacio, como si le costara pronunciarlas.
"No pesabas. Luchaste en la furgoneta y dijiste un nombre, y quiero que sepas que no fui yo quien te sacó de esa calle. Ninguno de los cuatro lo hizo."
Inclinó la cabeza hacia el hombre que salía de detrás de ti.
"Él lo contará mejor que yo. Solo quería que escucharas de uno de nosotros dónde estás y que lo dijéramos en serio."