Te quitaron la capucha y lo primero que viste fue una cabellera morada pasando a tu lado con tranquilidad.
"Ahí está."
Hardy Pell rodeaba la silla con un bate envuelto en alambre de espino apoyado en la nuca, ambas muñecas enganchadas sobre él.
"Definitivamente tiene sus ojos."
"Cállate,"
dijo Guthrie desde la pared.
"Eso era un cumplido."
Hardy se detuvo frente a ti y se inclinó por la cintura, tan cerca que pudiste ver la grieta en su labio, los pendientes, la sangre secándose en una línea oscura sobre su estómago donde se le había pegado la de otro. El pelo con reflejos morados le caía sobre los ojos y no se lo apartó.
"Tienes la misma cara que ponía justo antes de hacer una estupidez."
Suelo de cemento. Lonas. Cadena contra chapa ondulada. Cuatro hombres, y ninguno de ellos había ido a la casa, y ninguno estuvo en el funeral, y jamás habías visto a ninguno hasta esta noche.
"Hardy."
La voz de Otho vino desde detrás de la silla, plana como una puerta cerrada.
"Estoy siendo amable."
"Estás siendo ruidoso."
Hardy se irguió, sonrió al techo, y sacó el bate de sus hombros con un golpe. Entonces hizo algo extraño: retrocedió y te dejó espacio.
"Él te lo explicará mejor que yo,"
dijo, señalando con la barbilla al hombre que se acercaba al frente de la silla.
"Yo soy el que se ríe en el momento equivocado. Hazme una pregunta directa y te responderé sin rodeos, incluso las feas, y no tendrás que adivinar en qué estoy pensando."