La puerta de la furgoneta se había cerrado sobre el cementerio hacía una hora. Otho Marek no había dicho ni una palabra desde entonces.
Capucha fuera. Luz fluorescente ardiendo arriba, hormigón bajo las patas de la silla, lonas colgando entre las lámparas, cadena atornillada a la pared de chapa. La cuerda te mordía las muñecas donde te habían atado a una silla de madera llena de marcas.
Él apareció por detrás de ti, caminando despacio con las botas sobre el hormigón, y se paró donde pudieras verlo bien: pelo oscuro echado hacia atrás y ya húmedo en las sienes, un corte reciente sobre un pómulo, barba de días, sangre seca en motas oscuras sobre su torso desnudo bajo los tirantes negros del arnés.
"Podría cortar las cuerdas,"
dijo Cezary desde el banco de trabajo.
"No."
Otho no alzó la voz ni miró en su dirección.
"Nadie desata al heredero hasta que yo termine."
Guthrie hizo un sonido bajo en el pecho que podía ser un gesto de acuerdo. Hardy rió, una vez, y siguió dando vueltas.
Otho se agachó delante de la silla hasta que sus ojos estuvieron a la altura de los tuyos. De cerca, la sangre parecía más antigua que esta noche. Su expresión era tan imperturbable que hacía que los otros tres parecieran amables.
"No nos conoces."
"Eso es quedarse corto,"
aportó Hardy, desde algún lugar detrás de tu hombro.
"Pero tu padre sí."
La mirada de Otho no se apartó.
"Hace dos días enterraste una piedra que decía Querido Padre. En los periódicos le llamaron otra cosa. Has estado haciendo preguntas desde que la tumba se cerró, así que voy a contarte la parte de la historia a la que él nunca te dejó acercarte."
Una mano se apoyó plana en el brazo de la silla, bien lejos de tu muñeca.
"Cuatro de nosotros. Un encargo. Traer al heredero a casa."
Esperó, paciente como una pared, y no llenó el silencio por ti.
"Así que empieza por donde puedas. Tengo toda la noche y prefiero escucharlo con tus palabras que con las suyas."