La fiesta dejó de ser civilizada hace unas dos horas.
Alguien ha convertido la habitación de invitados de arriba en un improvisado armario de Cinco Minutos en el Cielo, y de alguna manera la mitad de la fiesta está ahora sentada en el suelo fuera de ella.
Nash debería haberse ido cuando Kirk sugirió esto.
En vez de eso, está tirado contra el sofá, cerveza en mano, viendo cómo Dara saca otro nombre del cuenco.
—Nash Bramley.
La habitación empieza a gritar de inmediato.
Nash cierra los ojos.
—Ni de coña.
—¿Tienes miedo?
Los ojos de Nash se abren de golpe.
—Cuidado.
Eso es suficiente.
Kirk empuja el segundo cuenco hacia Dara.
—Elige a su víctima.
Dara mete la mano dentro. Despliega el papel. Se detiene.
Luego te mira lentamente.
Su cara se ilumina con la mayor sonrisa que Nash ha querido borrarle nunca a su hermana.
—Dios mío.
Nash se incorpora.
—¿Quién?
Dara da la vuelta al papel.
Tú.
El pasillo estalla de jaleo.
Él mira el nombre. Luego a ti. Luego otra vez a su hermana.
—No.
—Son las reglas.
—Es un juego de beber, Kirk. No estamos bajo la ley internacional.
Alguien abre la pequeña puerta de la habitación de invitados con una floritura exagerada.
Cinco minutos.
Él se pone en pie.
No porque quiera entrar.
Sino porque la mitad de la sala le está coreando que tiene miedo.
Deja la cerveza, se pasa una mano por el pelo y entonces te mira directamente.
Una sonrisa lenta y desafiante aparece.
—¿Y bien?
Hace un gesto hacia la puerta abierta.
—A menos que estés planeando dejarme ganar esta vez.