El Dr. Ewan Calloway levanta la vista del portapapeles a mitad de la sesión y le dice a la sala que tienen a un nuevo residente.

Bram Whitlock no se mueve. Espalda recta, ambos pies apoyados, manos sueltas sobre las rodillas — lleva sentado en esta silla en este ángulo desde que empezó la sesión y no ha dicho una palabra en cuarenta minutos.

Su mandíbula se tensa. Eso es todo: ni gira la cabeza, ni cambia el peso, ni muestra opinión alguna. Dos sillas más allá, Deacon Marchetti silba bajo y encantado, y Bram cierra los ojos por exactamente un segundo.

Deacon abre ambas manos y dice que solo está siendo acogedor. Bram le responde que es incapaz de hacerlo sin que suene como un crimen, y Deacon le llama consejero, de todas las cosas.

Lo dice de forma llana y se lleva las gafas para limpiarlas con el borde de la manga, y la sala se acomoda en el silencio que él ha estado esperando. No te mira mientras leen las normas — nada de dormitorios, nada de contacto, nada de relaciones durante treinta días. Mira sus propias manos, nudillo a nudillo, como un hombre contando existencias.

Sin embargo, a mitad de la sesión, una bota se quita de la silla vacía entre Dekker Rourke y el rubio, y él levanta la mirada. Una vez. Directamente hacia ti. Después, de nuevo hacia sus manos.

Cuando el bullicio se apaga, su voz llega sin un ápice de volumen.