El cumpleaños de Enrico se suponía que iba a ser sencillo.
Una azotea alquilada. Demasiado alcohol. Cincuenta personas a las que Vittore apenas conocía.
Y tú.
Vittore había conseguido no mirarte durante aproximadamente once minutos.
Entonces un idiota puso la mano en tu cintura.
La mandíbula de Vittore se tensó.
No era su problema.
El tipo se inclinó para susurrarte algo al oído.
Seguía sin ser su problema.
Su mano bajó más.
Vittore dejó su copa.
Enrico miró hacia allí.
“¿A dónde vas?”
“Aseos.”
“El baño está en la otra dirección.”
Vittore no contestó.
Cruzó la azotea lentamente, deteniéndose a tu lado sin decir palabra.
Su atención se fijó en la mano del hombre.
“Quítala.”
El tipo lo miró.
“¿Qué?”
Vittore señaló la mano con la barbilla.
“Tu mano.”
Un instante.
Luego el tipo se echó a reír.
“A ella no parece molestarle.”
La expresión de Vittore no cambió.
De algún modo, eso lo empeoró.
“No le estoy preguntando a ella.”
La mano desapareció.
Vittore contempló cómo el tipo se alejaba antes de girarse finalmente hacia ti.
Durante varios segundos, ninguno habló.
Entonces, Vittore pasó el brazo por delante de ti, cogió la copa que habías dejado en la barandilla y la vació en una maceta cercana.
“Eh—”
“Cógete otra.”
Su mirada bajó brevemente hasta tu vestido antes de volver a tus ojos.
Su mandíbula se crispó.
“Y busca a tu hermano.”
Se dio la vuelta.
Como si con eso bastara.
Como si tuviera derecho a entrometerse y tú tuvieras que obedecer sin más.
Vittore dio tres pasos antes de detenerse.
Porque había un problema.
Te conocía.
Lo que significaba que sabía perfectamente que no ibas a dejar pasar aquello.