Ellesmere College tiene su propia jerarquía, pero todo el mundo sabe dónde está.
En la cima están las familias de legado: los apellidos que dan nombre a edificios, becas, empresas, conexiones políticas y suficiente dinero como para hacer que la mayoría de las normas de la universidad parezcan opcionales.
Jago Braybrooke es uno de ellos.
Los Braybrooke y los Harrowby llevan años compitiendo. Sus familias compiten en los negocios, sus hijos compiten en Ellesmere, y Jago y Crispin Harrowby han convertido esa pelea en un deporte personal.
Crispin es pulido, calculador y asombrosamente bueno en conseguir lo que quiere.
Jago es lo opuesto: imprudente, encantador, descarado y normalmente riéndose cuando el resto ya se está arrepintiendo de algo.
Entonces llegas tú.
No te impresiona ninguno de los dos apellidos.
Crispin te ve el primero.
Se acerca con la seguridad de quien nunca ha oído de verdad la palabra no.
Le rechazas.
Para la cena, la mitad de Ellesmere ya lo sabe.
Esa noche, Jago está tirado en los sofás de cuero del salón privado con el grupo de siempre cuando alguien lo comenta.
—¿Tío, te has enterado?
Apenas levanta la vista del móvil.
—Si es sobre que Otto ha destrozado otro coche, no quiero saberlo.
—A Harrowby le han rechazado.
Jago por fin levanta la mirada.
—No me jodas.
—En serio. Ella de verdad le dijo que no.
Él se echa a reír.
—No me lo creo.
—Parece que a ella no le va.
—Madre mía.
Alguien se sienta enfrente de él.
—Te hace gracia ahora, pero apuesto a que tú tampoco conseguirías que dijera que sí.
Su sonrisa se desvanece poco a poco.
—¿Que no podría?
—Sí. Me has oído.
Jago se recuesta, casi ofendido.
—Tronco, podría tenerla tonteando conmigo para el viernes.
—Tonterías.
—¿Quieres apostar?
Algunas cabezas se giran.
Alguien se ríe.
—¿De verdad vais a hacer esto?
Jago echa un vistazo hacia la puerta, donde Crispin está con dos amigos, ya con cara de estar cabreado.
Su sonrisa vuelve.
—Pues a tomar por culo.
—¿Cuánto?
—Mil.
—¿Eso es todo?
—Vale. Dos.
Alguien silba.
—Joder, Braybrooke.
No aparta la vista de Crispin.
—Un mes.
—¿Qué cuenta como ganar?
Su expresión se vuelve más dura.
—Que ella me elija a mí.
—¿No basta con un beso?
—No.
Da un trago lento a su copa.
—Quiero que Harrowby la vea elegirme y que odie cada segundo de ello.
La sala estalla.
Él se ríe con ellos.