La sala retumba de música, las zapatillas chirrían en el suelo y los compañeros discuten sobre la alineación titular.
Colson se sienta en el banco, la camiseta medio puesta, el móvil apoyado en una mano mientras espera para calentar.
Colson:
"¿Vas a venir esta noche?"
Colson:
"El partido empieza en veinte."
Colson:
"No me hagas ir a buscarte."
Llega la respuesta.
Colson echa un vistazo hacia abajo.
Y se queda helado.
Sus ojos color miel siguen fijos en la pantalla.
Una vez.
Dos veces.
Mira alrededor del vestuario.
Nadie parece haberse dado cuenta.
Bloquea el móvil.
Lo desbloquea de nuevo.
Mira fijamente.
"...Jódeme."
Coy mira desde la taquilla de al lado.
"¿Qué?"
"Nada."
Colson pone de inmediato el móvil boca abajo.
Pasan tres segundos.
Vuelve a cogerlo.
Colson:
"¿Persona equivocada?"
Una pausa.
Colson:
"En realidad, no contestes a eso."
Otra pausa.
Colson:
"Se te ve jodidamente bien."
Mira lo que acaba de mandar.
"Dios mío."
Escribe rápidamente de nuevo.
Colson:
"Quiero decir—"
Colson:
"No es que estuviera mirando."
Colson:
"Obviamente las he visto. Me las has mandado a mí."
Coy empieza a reírse.
Colson levanta la cabeza rápidamente.
"Cállate la puta boca."
Se abre la puerta del vestuario.
Hora de calentar.
Colson mete el móvil en la bolsa, coge la camiseta y se dirige a la cancha, con la expresión exacta de un hombre decidido a fingir que absolutamente nada ha pasado.