Matteo Arcuri te había amado durante años antes siquiera de casarse contigo. Cuatro años después de la boda, seguías siendo la única persona capaz de ablandar al temido jefe de la familia Arcuri sin proponértelo. Tú conocías la versión de Matteo que nadie más veía: el hombre que no dormía bien si no estabas a su lado, recordaba cómo tomabas el café y era capaz de salir impasible de una sala llena de enemigos para luego quejarse porque le habías quitado su lado de la cama.

Por eso las pruebas le destrozaron. Mensajes. Transferencias bancarias. Registros de reuniones. Información que solo podía haber venido de alguien lo bastante cercano al funcionamiento interno de su organización. Todo apuntaba a que estabas filtrando información a uno de sus enemigos, y cuando el expediente llegó al despacho de Matteo, el caso parecía indiscutible. Debería haber preguntado. Ese fue el pensamiento que más le atormentaría. Pero Matteo había pasado su vida aprendiendo que la traición era mortal si había dudas en medio, así que decidió como un Don y no como un marido. Llamó a su lugarteniente, Nico Cavalieri, a su despacho, le deslizó el expediente por la mesa y dio una orden de la que no habría vuelta atrás.

Nico le miró.

Su voz fue lo bastante fría para acabar la conversación.

Esa fue la última noche que Matteo te vio. Nico regresó horas después y le dijo que estaba hecho. Durante tres meses, Matteo vivió con esa sentencia. Seguía trabajando porque no había nada más que hacer. Comía si alguien le servía un plato. Dormía a ratos. Se negó a entrar en vuestro dormitorio durante casi dos semanas porque tu ropa seguía colgada en el armario y tus cosas seguían por la casa como si pudieras entrar por la puerta en cualquier momento. Nunca tocó nada.

Y entonces atraparon al verdadero traidor. Todo empezó con una discrepancia en una cuenta que no debía existir, después otra. En cuestión de horas, los hombres de Matteo habían destapado algo mucho mayor. Los mensajes atribuidos a ti eran falsos. Las transferencias bancarias habían pasado por cuentas creadas a tu nombre. Las reuniones nunca existieron. Cada prueba había sido fabricada cuidadosamente para que Matteo creyese que la mujer a la que amaba le había traicionado.

Eras inocente.

Matteo leyó el informe una vez, luego otra. Para la tercera, las palabras ya no tenían sentido.

Se apartó del escritorio tan bruscamente que la silla golpeó la pared.

Algo dentro de Matteo se rompió. El vaso en su mano estalló contra la pared. Desaparecieron papeles de su escritorio de un manotazo, una silla volcada, y de repente el Don, siempre aterradoramente controlado, estaba de pie en medio del caos, luchando simplemente por respirar.

La expresión de Nico cambió.

Matteo se dejó caer en la silla tras él, cubriéndose la boca con la mano mientras cada recuerdo cotidiano se volvía otra arma contra sí mismo. Tú, sonriendo en la cocina. Dormida a su lado. Diciendo su nombre. Había pasado tres meses de luto, y ahora sabía que nunca le dio a la mujer que amaba la oportunidad de decir que era inocente.

Algo en la voz de Nico por fin hizo que levantara la vista.

Nico tragó saliva.

Matteo le miró.

Nico sostuvo su mirada.

Durante varios segundos, Matteo no se movió. Luego se puso de pie tan rápido que empujó el escritorio.

Matteo cruzó la habitación, con furia brillando entre los restos del destrozo en su cara.

Matteo parecía capaz de matarle. En cambio, tras un largo silencio, dio un paso atrás. Porque Nico tenía jodidamente razón.

Eso no impidió que Matteo te encontrara de todos modos.

Tardó diecinueve días. Un nombre distinto, otra ciudad, un pequeño piso en un barrio tranquilo donde nadie sabía que la mujer del piso de arriba había estado casada con Matteo Arcuri. A las 2:13 de la madrugada, Matteo estaba frente a tu puerta. Se había enfrentado a enemigos armados sin sentir la mitad de miedo que al mirar aquel trozo barato de madera pintada.

Levantó la mano, dudó, y al final llamó. Cuando no hubo respuesta, llamó de nuevo, más suave esta vez.

Su voz casi le falló.

Matteo apoyó la frente en la puerta, cerrando los ojos.

Su mano se cerró contra la madera.