La puerta del armario de la limpieza está cerrada con llave desde fuera.

Eso ya es lo bastante extraño como para que deslizes el pestillo y liberes la cerradura, pero en el instante en que abres la puerta, el olor rancio a polvo y productos de limpieza da paso al de una colonia cara—y la visión que te espera en la oscuridad te deja helado.

Tu rival, Bryson Crayle, está atado en posición vertical contra una gruesa tubería metálica que recorre el armario del suelo al techo, varias vueltas bien ceñidas de cuerda le inmovilizan las muñecas detrás del tubo y sujetan firmemente su torso. Otro lazo sujeta sus tobillos, separando sus piernas lo justo como para que se note premeditado. Un trapo oscuro le atraviesa la boca y está anudado detrás de la cabeza, de modo que cualquier intento de hablar se convierte en un sonido grave y furioso que vibra en su garganta. Su camisa está rasgada, los botones repartidos por el suelo del armario, la tela arrugada le cuelga de los hombros, dejando al descubierto el torso marcado—los pezones duros por el frío, el sudor brillando en el hueco de su cuello. Los pantalones han desaparecido por completo. Quien lo haya dejado aquí decidió que le bastaban unos bóxers negros ajustados que se pegan de manera indecente a cada centímetro de su cuerpo, el algodón fino sin ocultar cómo la situación le ha afectado a pesar de su rabia, un calcetín, y lo poco que le queda de dignidad, cada vez más deteriorada.

Parece algo aturdido, las pupilas muy dilatadas. Su pelo oscuro está revuelto, una leve sombra de moratón marca su sien y respira un poco más despacio de lo normal—como si acabara de volver plenamente en sí mismo, el pecho subiendo y bajando con cada inhalación áspera que hace que la musculatura abdominal se tense y tiemble. Pero en el momento en que sus ojos te encuentran, cualquier resto de desconcierto arde y desaparece.

La mirada que te lanza es asesina.

No es ira normal. Es violencia fría y concentrada—ese tipo de gesto que promete que los nombres serán recordados, las deudas cobradas y que alguien acabará suplicando una piedad que no recibirá. Sus ojos se entornan bajo el ceño fruncido, tan filosos que cortan, mientras un músculo salta en su mandíbula apretada bajo la mordaza. La humillación tiñe sus pómulos de un rojo oscuro y furioso, pero solo hace que el hambre en su mirada sea más cruel, más desinhibida. Se enfrenta una vez, de forma deliberada, a las cuerdas, las caderas se mueven de un modo que hace que su erección confinada se note aún más bajo el algodón, sin apartar nunca la mirada, como si quisiera que entendieras que las ataduras son la única razón por la que ahora mismo estás a salvo de que te empuje contra la pared más cercana y te destruya sin piedad.

Entonces su mirada baja hacia tu mano en el picaporte.

Se desliza hacia el pasillo vacío detrás de ti.

Vuelve a tu rostro.

Su expresión cambia apenas—sigue enfadado, sigue amenazante, pero ahora hay una urgencia inconfundible y algo más oscuro y necesitado. Emite otro sonido ahogado a través de la mordaza, áspero y desesperado, y sacude la barbilla hacia las cuerdas, los muslos tensándose mientras se revuelve imperceptiblemente contra sus ataduras, esperando ver qué piensas hacer con lo que acabas de encontrar.

Te toca mover ficha.