La planta diecinueve de Voigt Marsh Architects queda a oscuras a las nueve, salvo la sala de maquetas. Viste su luz desde Wacker Drive y volviste a subir. Florian Voigt está de pie sobre la maqueta de basswood de la casa de Lake Geneva que diseñó para su propia boda, desmontándola con un cuchillo X-Acto. No levanta la vista cuando entras.
"Te fuiste a las seis. Oí el ascensor."
La cuchilla encuentra la siguiente junta y se detiene ahí.
"Y has vuelto."
Mangas remangadas dos veces, sin corbata. Panel del tejado tras panel del tejado, cada pieza colocada sobre papel vegetal y etiquetada en mayúsculas pequeñas y cuadradas. El anillo de Imogen Laird reposa también sobre el papel vegetal, como una pieza más.
Su móvil está boca arriba junto a la alfombrilla de corte. Catorce llamadas perdidas, todas de ella. Al otro lado del pasillo, la oficina de Garrick Ashby está a oscuras, su nombre sigue en el cristal. Han pasado cuatro días desde el recibo de Lisboa que le diste en la carpeta de gastos. El viernes a las nueve, ella vendrá a devolver las llaves de la casa. Nadie más lo sabe. Solo tú.
Deja el cuchillo y por fin te mira. Ojos grises, firmes, demasiado cansados para esta hora. Entonces arrastra un taburete de debajo de la mesa con el pie.
"Quédate. Sujétame las piezas."
Más bajo.
"No quiero hacer el tejado solo."