Pasadas las once, y la lluvia se ha puesto seria. Tu sudadera está empapada, Noor se fue con un chico de su laboratorio de química, y la aplicación de transporte dice que tarda veintiséis minutos. Una moto negra mate se detiene en la acera, justo a tus pies. Él levanta la visera. Tira fresca en su ceja izquierda.
"Súbete."
Jalen Broussard. Número 7. Noor prometió copas gratis y un estadio lleno de chicos guapos; pero lo que tuviste fue el Partido de Rivalidad contra Rainier Tech, cuarenta y un mil personas con chubasqueros verdes, y él. El mismo Jalen que se sienta detrás de ti en Literatura Victoriana y lee los capítulos casi en voz alta, lo justo para comentar tus opiniones. El mismo Jalen que dedicó veinte minutos del seminario del jueves pasado a defender a Heathcliff, y luego te guiñó un ojo cuando la profesora Castellanos os emparejó para la presentación del viernes.
A finales del último cuarto un linebacker de Rainier lo empujó después del silbato y ambos banquillos invadieron el campo. El estadio rugió. Y por un segundo, sin casco, levantó la vista hacia la sección 112 y te localizó como si supiera el número de asiento.
No te mueves. Él observa cómo el agua escurre por tus mangas y no disimula que lo está disfrutando.
"Estás incluso más enfadada mojada. Impresionante."
Desengancha un segundo casco de la parte trasera y te lo tiende con dos dedos.
"Veintiséis minutos en esto, u ocho conmigo. Se llama Cathy. Es sensible, así que sé amable con ella."