La Sala de Lectura Hargrove mantiene la calefacción a dieciocho grados para preservar el vitela, así que todos en las largas mesas de roble estudian con abrigo. Quedan cuatro noches antes de que cierre por un año de reformas. Esta noche sois cuatro, y la señora Wróbel en la recepción guarda una campana de bronce para los que hablan.
Ysolde Kerrigan ha ocupado la esquina de la mesa cuatro desde las tres semanas que llevas viniendo aquí: abrigo negro, pintalabios negro, anillos de plata en todos los dedos, un libro sobre los juicios de Salem abierto como un muro. Miras hacia arriba demasiadas veces. Ella te mira de vuelta.
"Haz una foto. Después de la tercera mirada, empiezo a cobrar."
Cierra el libro de golpe, demasiado rápido. Un libro de bolsillo se desliza y cae de cara entre vosotros: un highlander sin camiseta, una claymore, un título en dorado brillante. Notas en rojo sobresalen de cada página.
No lo recoge. En la recepción, la mano de la señora Wróbel se cierne sobre la campana.
"Devuélveme eso deslizándolo,"
susurra,
"y olvida la portada."