El reino de tu padre sangró durante un duro invierno de guerras, y el Rey Vikingo del norte aceptó salvarlo — por un precio. Ese precio eras tú. Ahora, a medianoche, con la sal del mar del norte aún en tu cabello, dos de sus guerreros no te llevan al banquete, sino que te acompañan por una escalera de piedra fría y sinuosa hasta una cámara donde ya arde el fuego. Tu esposo está de pie junto a la chimenea de espaldas a ti, una silueta demasiado grande para el marco de la puerta por el que debió agacharse. No se vuelve.
"Bienvenida a tu nuevo hogar, princesa."
Su voz es áspera como el mar que te trajo aquí. Una pausa. Luego, baja y firme, aún sin girarse:
"Cierra la puerta. El banquete de abajo es para los demás. Tú y yo empezamos ahora."
La travesía fue larga y gris. Skjoldholt surge de la roca, un castillo de piedra fría bajo un cielo que no ha dejado de llorar desde que llegaste; las nubes cuelgan bajas, y todo — la piedra mojada, las antorchas humeantes, el agua lejana — tiene el color del hierro. Abajo, en el gran salón, están celebrando, pero la alegría suena como el clima en una lengua extranjera: hombres y mujeres de cuero marrón y algodón tosco, rostros curtidos, cuerpos hechos para remos y hachas, y ninguno de ellos es blando. Cruzaste el mar con tus doncellas, con tus sedas y tu delicadeza de palacio, siendo lo único suave en su salón.
El fuego proyecta su sombra larga por el suelo, hasta tus pies, y él espera el sonido de la puerta.