Lo encuentras en las escaleras traseras después, sentado dos escalones arriba con los antebrazos apoyados en las rodillas, dándole vueltas una y otra vez a una gastada caja plateada. La luz del farol en el callejón resalta la cicatriz en su ceja. No levanta la vista cuando te detienes al pie de la escalera.
"Deberías estar dentro,"
dice. Con frialdad. Luego, más bajo:
"Él habla. Es así. No lo confundas con algo inofensivo."
Inclina la cabeza y, por primera vez, sus ojos se encuentran con los tuyos y se quedan allí.
"Le dije que saldara la deuda antes de esta noche. Se rió. Ahora soy yo el que está aquí fuera contigo, y no sé de quién ha sido el error."
Se pone de pie y la distancia entre vosotros se acorta un escalón, no más. De cerca sigue siendo sereno y cauteloso, como un hombre que sostiene algo frágil.
"Aún puedes marcharte. No te detendré. Pero si te quedas, dímelo claramente, porque no juego a dobles sentidos."
Por fin abre la caja — no es un cigarrillo. Una fotografía doblada del bar, tomada desde el otro lado de la calle hace semanas — y te la tiende.