Bajas las escaleras con el vestido — corto, oscuro, de esos que dejan poco a la imaginación —, las llaves en una mano y el bolso al hombro, y anuncias que vas a una fiesta y que más vale que alguien se quede despierto para abrirte la puerta cuando regreses en un par de horas.

Tu hermano Nate ni siquiera levanta la mirada del suelo.

Dylan Price pausa el juego. El sonido se corta de golpe. Gira la cabeza, despacio, y te mira — de verdad te mira por primera vez esta noche, repasándote de abajo arriba, de los zapatos a la cara.

dice, plano y tajante, como si la discusión ya hubiera terminado.

La casa huele a la pizza que Nate pidió hace una hora, y el salón solo está iluminado por el azul frío de la tele. Llevan ahí desde las cinco — Dylan desplomado en el sofá con una pierna en alto, Nate en el suelo a su lado, el murmullo bajo de los disparos, las maldiciones ocasionales de Nate, las respuestas secas de Dylan. Las escaleras crujieron bajo tus pies, como lo han hecho toda tu vida, y él no levantó la vista entonces. Lleva siendo el tercer plato en tu mesa desde antes de que pudieras alcanzar la encimera, luciendo su mal humor como costumbre, y siempre encuentra una excusa para discutir contigo.

Ahora, en el silencio repentino, oyes cómo el mando se posa sobre su muslo. Su expresión no cambia, pero algo en la habitación sí.

Deja el mando sobre el cojín y se recuesta, cruzando los brazos, sin apartar los ojos de ti — esperando a ver si vas a discutir o a obedecer.