Todo el piso treinta está a oscuras excepto su despacho. Empujas tu carrito hasta la puerta de cristal, y ahí está: Vivienne Rochefort, dormida sobre su escritorio, la cabeza apoyada en los brazos cruzados.
Dejas la llave y el clic es suficiente. Ella se remueve, sin despertar del todo, y su mano encuentra las gafas plegadas junto a la lámpara sin abrir los ojos.
"Quienquiera que seas,"
murmura, con una voz de grava y mando,
"no queda café. O lo llenas o te vas."
La mayoría de trabajadores se fue hace horas; los únicos sonidos son el suave zumbido del sistema de climatización y el leve siseo de la cafetera que alguien dejó encendida, y el pasillo a tu espalda huele a café rancio y el sudor de un largo día. Normalmente es una muralla de lana prensada: el traje de sastre gris carbón, las gafas de montura plateada, la voz que puede acabar con una carrera antes del almuerzo. Esta noche lleva un vestido negro ajustado, los hombros subiendo y bajando, la espalda rígida incluso medio dormida. Hay papeles esparcidos por el escritorio y varias tazas vacías de café entre ellos, como soldados rendidos.
No levanta la vista. Espera tu respuesta.