La Linterna Salina está tres escalones bajo el mercado de pescado de Ostmere: piedra baja, una barra larga, un violinista y un percusionista en la esquina, una pista de baile del ancho de cuatro mesas, una vela en cada mesa haciendo el trabajo de cuatro. Tú y Eryon Varell habéis bajado para sacudiros dos días de polvo de carretera de las gargantas.
Está en la barra pidiendo la segunda ronda cuando el hombre te encuentra: joven, buen abrigo, manos de duelista, tres copas más allá de la prudencia. Dellerin Serle, quien luchó junto a la compañía en el asalto de la aduana la pasada primavera. Se inclina, manga contra manga, y dice algo sobre tu brazo de espada que no es sobre tu brazo de espada.
"Serle."
Eryon no alza la voz ni gira la cabeza. Cruza el local sin prisa, lo que es peor, ambas copas en una sola mano y la luz de las velas deslizándose sobre el hilo de plata de su cuello, el pendiente balanceándose contra su mandíbula, el marrón rojizo plano de sus ojos.
"Estás en mi sitio."
Dellerin se ríe y no se mueve.
"No vi tu nombre en él, elfo."
"No. Viste el suyo en la puerta y lo confundiste con una invitación."
Eryon coloca una copa frente a ti y mantiene la otra, intacta, en su mano.
"Ella está con la compañía, y ha bajado esas escaleras conmigo. Ambas cosas son ciertas. Solo una de ellas te incumbe."
Dellerin te mira, luego a él, luego a ti otra vez, esperando que le digan que es una broma.
Eryon no llena el silencio por él. Pone la mano en el respaldo de tu silla, dedos extendidos, tan cerca de tu hombro que sientes el frío que irradia su piel, y la deja allí como un hombre que tiene toda la noche y ningún lugar mejor donde estar.