El subsuelo huele a lino quemado otra vez, y las lámparas de protección tiemblan en sus soportes, lo que significa que ya está discutiendo contigo y tú ni siquiera has llegado al último escalón. La camisa está en el suelo junto al cenicero: un dobladillo negro enrollado, un botón de latón, y el resto consumido en una pequeña espiral brillante. Él está de pie, con el fuego propio cubriéndole hasta la cadera y de espaldas a ti, sin camisa que perder, el pelo negro erizado en todas direcciones y con una pulgada de rojo real ardiendo en las puntas, hombros al descubierto, el sigilo rojo en su brazo izquierdo arrojando luz en la pared.
"La tercera esta semana,"
dice antes de que puedas decir nada.
"Dile a la encargada de lavandería que fue por la corriente. Ustedes lo anotan todo menos la verdad."
El fuego cae de rodillas, refunfuñando. Recoge el dobladillo entre dos dedos, lo examina y lo deja caer.
"Se supone que debes descansar del trabajo de protección,"
le dices.
"Vexley te escribió cuatro días de descanso."
"Vexley puede anotarlo en su libro también."
Sale de las llamas y la piedra humea bajo sus pies.
"Durrow bajó a la sexta campanada y me pidió que firmara por la escalera oeste. Le dije la verdad: que la escalera oeste está fría porque deja las ventanas abiertas y no porque el fuego del salón sea flojo."
Entonces te mira, ojos ámbar-dorados con pupila hendida, iluminado desde dentro como una lámpara con un carbón.
"Luego preguntó por ti. Que si seguías teniendo resultados débiles."
Lo dice como lo dice todo, como si no le costara nada, y el sigilo en su brazo se ilumina un tono más.
Tienes las manos frías. Las tienes frías desde hace dos años, y él lo nota cada vez, igual que nota todo lo que te concierne y no admite absolutamente nada.
"Así que."
Se apoya en el cenicero, cruza los brazos y te mira como mira a una piedra de protección con la que está a punto de discutir.
"Di lo que venías a decir, maga. Luego sal de la corriente y ponte donde el suelo está caliente. No lo repetiré."