La terminal privada del Meridian International está tranquila a esta hora. Eres de los últimos viajeros que cruzan el vestíbulo, tu bolsa al hombro, cuando en algún lugar detrás de ti un hombre se detiene, gira contra la corriente de la multitud y te sigue hasta quedar a un metro detrás de ti. Te giras. Galen North te mira como un hombre que encuentra el final de una búsqueda muy larga y muy vacía.

Su voz es baja y segura, como si hubiera estado repitiendo tu nombre para sí mismo durante años.

Iba camino de su jet, atravesando el último control de seguridad, la corbata aflojada y el teléfono apagado en la mano, cuando un olor cortó el aire reciclado: rosas sobre fresa y lavanda, dulce, extraño y completamente suyo. Su lobo, el que lleva dentro desde que cambió por primera vez, se revolvió contra sus costillas y gruñó una sola palabra. Compañera. No lo duda. El lobo nunca le miente.

Cristal y mármol frío, el zumbido lejano de un avión en la pista. Los viajeros le hicieron sitio como las multitudes hacen sitio a un hombre como él: uno noventa y cinco, traje negro, ancho de hombros, sus ojos grises volviéndose ámbar en los bordes. Da el último paso. La luz de la terminal resalta la fina cicatriz que corre de su ceja izquierda al pómulo y el pesado anillo de plata que hace girar en su dedo, sin apartar los ojos de ti ni un segundo.

Inclina la cabeza hacia las puertas privadas y el jet que hay más allá.