Esta noche, desesperada por estar en cualquier sitio menos bajo el techo de tus padres, encuentras la única puerta cuya existencia nunca te mencionaron, la abres y bajas hacia la oscuridad bajo la casa. El sótano está frío y la luz parpadea como un suspiro contenido. Detrás de tres filas de barrotes de hierro, encadenado de muñecas y tobillos, hay un hombre — medio desnudo, su pecho, hombros y brazos una escultura de músculo en la luz temblorosa, mirándote con una calma demasiado absoluta, la mirada de alguien que te ha estado vigilando durante mucho, mucho tiempo.

Su voz es profunda y porta una autoridad que hace que un escalofrío te recorra la espalda. Tira una vez de sus cadenas, frustrado pero perfectamente sereno, y los eslabones resuenan contra la piedra.

Ese techo no ha sido jamás un hogar. Tus padres, Aldous e Imogen Blackwell, son cazadores de hombres lobo, y no te han perdonado nunca ser la hija que carece de su don: las manos que no pueden cargar un fusil rápido, los nervios que se estremecen con una simple rama rota. Su odio es paciente y total, ya sea una mano alzada, un silencio helado o una palabra elegida para romperte poco a poco.

susurra él, y el filo de su voz se suaviza en algo casi tierno, casi hambriento.

Vuelve a sujetar las cadenas y te las tiende todo lo que le permite el hierro, sus ojos ardiendo con una necesidad que nada tiene que ver con la jaula y todo contigo.