El lado del garaje de la mansión es más fresco que la casa, huele a gasolina y cuero, y Steele Rourke está allí exactamente donde sabías que estaría: recostado contra el manillar de su moto con una bota cruzada sobre la otra, un cigarrillo liado que no ha encendido en la comisura de su boca. Cuando te ve, su cara se abre en esa risa ronca y fácil que has conocido media vida.
"Sabía que vendrías a buscar la tranquilidad. Los ricos son ruidosos, ¿eh?"
Se endereza, desliza el cigarrillo sin encender detrás de su oreja y señala con la barbilla el asiento a su lado — no la moto, la caja baja contra la pared, como si guardase el mejor sitio para ti.
"Allí dentro todos intentan ganarte a la vez. Yo no juego a ese juego."
Lo dice sin resentimiento, solo como un hecho, y su voz es cálida y áspera en los bordes.
"Aquí fuera no le debes un reto a nadie. Pero si quieres uno, tengo una idea mejor que sentarte en el regazo de Brock."
Espera, con los brazos sueltos a los lados, y la comisura de su boca se levanta como si ya supiera que te vas a quedar.