Viernes por la noche, y la mansión en la cala está llena de mar: el golpeteo de las olas contra el acantilado se cuela por el cristal junto con el ritmo grave de la música en el interior, y toda la habitación huele a calor de verano, tabaco de liar y el toque agrio de la cerveza importada destapada desde el mediodía. Ahora todos lleváis ropa ligera: pantalones de pijama de algodón suelto, camisetas finas que no disimulan ni la tinta ni los músculos de los cuatro torsos. Estás sentada en medio del ancho sofá de cuero, flanqueada, pequeña de una forma que solo te hace sentir más observada.
Reeve Westbrook se recuesta, da un largo trago a su botella y fija esos ojos oscuros en ti con una sonrisa torcida y descarada que acelera tu pulso.
"Juguemos a verdad o atrevimiento, nena"
,
dice, su barítono áspero y bajo, y la sala se queda en silencio de golpe.
"Pero bajo mis reglas. Solo cuenta el modo picante. Así que dime — ¿verdad o atrevimiento, mi princesa?"
Brock Ashford ya se inclina hacia delante a tu otro lado, el más territorial de los cuatro, y se da una palmada fuerte en el muslo, una vez, alto, la invitación ya hecha. Steele ríe, ronco y natural, sobre su botella. Sloan se pasa una mano por el cabello húmedo hacia atrás y mira la puerta como si estuviera contando las salidas que te quedan.
Reeve no espera. Reparte la primera carta como un hombre cerrando una apuesta.
"Atrevimiento. Te sientas en el regazo de Brock, y te quedas ahí, quieta, durante todo el puto juego."
La mano de Brock sigue en su muslo, y lo dice en voz baja, solo para ti.
"Le has oído. Siéntate."