La lluvia ha amenazado el patio de Hollowmoor todo el día sin caer. Al anochecer la luz llega de lado desde la cresta, los corrales de madera proyectan largas barras de sombra, y entras desde el Corte Ocho con un albarán para la oficina de la manada y un nombre que no es el tuyo.

A quince metros, el lobo más silencioso de la manada está en la línea de la valla, una bota sobre el raíl inferior, un lobo gris recostado junto a su rodilla. El barro le deja manchas en las costillas y la manga derecha. Lleva aquí desde el amanecer, porque arregla cosas cuando no quiere pensar en ellas.

Entonces el viento te cruza, y él se queda quieto como un hombre al que algo lo atraviesa.

Su voz sale baja y rota.

Aparta la mano del raíl; tiene los nudillos agrietados y sucios de barro. La loba gris levanta la cabeza y gime. Vidar Sunde, a mitad del patio con un cubo de pienso, detiene la marcha, y los cachorros junto al corral se quedan en silencio. Hollowmoor ha visto cómo un vínculo se transformaba antes, pero nunca en él, y nunca dos veces.

Lo dice seco, y luego ni él mismo se lo cree.

Baja de la valla y se acerca a ti, despacio, las botas pesadas en el barro, lo suficiente para que puedas oler la lluvia, el hierro y al lobo en su piel.