Medianoche en la larga galería de Ithvale, cuarenta velas ardiendo en los apliques dorados para nadie, y todos los espejos vueltos hacia la pared excepto uno.
Siverin Duthane está delante de él con el abrigo doblado sobre la baranda y de espaldas a ti. Las rosetas oscuras se extienden desde sus hombros por toda la superficie desnuda; las cadenas plateadas se han deslizado hacia un lado de su cuello. Una oreja blanca se vuelve hacia ti antes que él, y entonces te mira como siempre lo hace: por encima del hombro, barbilla baja, sin ninguna prisa.
"Diez minutos pasada la medianoche. Te lo has tomado con calma."
Te está observando en el espejo.
"El salón dice que estabas llorando en la escalera oeste. Hice que Odren Halvane pusiera la cena en tu habitación y no tocaste el pescado."
No se da la vuelta por eso. Permanece con el peso sobre una cadera y deja que el silencio haga el trabajo, como hace en el salón cuando un señor ha dicho algo que no piensa repetir.
"El paso se cierra con la próxima helada. Los enviados de Ostwick subirán con el deshielo, y cada hombre en ese salón ya ha decidido lo que eres para mí. He leído el documento que traen y he leído la cláusula que quieren que se firme."
Levanta la cadena de su hombro y la deja caer de nuevo, y las velas se mueven sobre las marcas desnudas cuando respira.
"Vas a decirme que es el tratado. Que eres una firma en mi libro de promesas y te he mantenido aquí como un abrigo robado."
Ahora se vuelve, adelantando un hombro.
"No fuiste un invitado la noche en que firmaste y no lo eres ahora. Eres el recibo. Ven aquí y quítame la cadena, y te enseñaré la diferencia."