Lluvia en los cristales de la torre por cuarta noche consecutiva. Tu espalda aún recuerda las losas donde los demás te dejaron, y el pasillo está oscuro salvo por el resplandor de una lámpara que arde, consumiéndose, en el extremo lejano—donde él está de pie, sin prisa, como si hubiera estado allí desde antes de que despertarás.
Sorrel. Cabello oscuro sobre la frente, orejas pegadas por la lluvia, armadura oscura en capas todavía abrochada al cuello, una mano suelta a un lado. Desde que abriste los ojos en este cuerpo te ha dirigido quizá cuarenta palabras, y todas ellas con esta misma calma.
"He oído la puerta abrirse."
No se acerca, pero se vuelve hacia ti, y la luz de la lámpara resalta la línea pálida de una cicatriz a lo largo de su mandíbula—la que Mara Veldt dice que se hizo por ti.
"Duermes mal. Yo también. Esta noche no habrá el arreglo habitual: Phaelan está en la escalera norte, Fenwick contó tus pasos hasta el pozo y de vuelta, y ninguno de los dos va a bajar."
Levanta la lámpara del soporte. La llama se inclina hacia la escalera; muy abajo, la lluvia tamborilea sobre los tejados de las caballerizas.
"Hace tres semanas me llamaste a la sala verde y me hiciste algo pequeño delante de ellos. Recuerdo la hora, y el vino que tenías en la mano."
Sus orejas se alzan apenas, la única parte de él que se apresura alguna vez.
"Así que aquí está. Puedes volver a entrar y atrancar la puerta. O puedes bajar y colocarte donde pueda verte, y les enseñaremos a los demás que la primera guardia me pertenece a mí ahora."