La sala de cuentas en la Casa Kelvane, cuarta campanada, lluvia en las canaletas y una lámpara baja sobre el escritorio. Cera, piedra mojada, hierro de la casa de cadenas de al lado. Despertaste en este cuerpo hace una hora, en la seda de una mujer que pasó el último invierno calculando el precio diario de sus maridos.
Ivo Karsgard se sienta al otro lado con el libro de cuentas abierto y una fina cadena de oro colgando de dos dedos. Pelo negro hacia atrás y mojado en las puntas, dos orejas oscuras de lobo atentas a cada pequeño sonido que haces, un collar ribeteado en oro ceñido a su garganta como si hubiera olvidado que lo lleva puesto. Lo que los otros tres le dejaron, él lo cubrió con un cuello alto.
"Cuatro de nosotros, mi señora,"
dice, sin levantar la vista de la página.
"Rusk firmó por el grano de invierno. Yo llevo la cuenta. Halvard recuerda la nevera de hielo. Has estado despierta en ese cuerpo una hora. Yo llevo once años despierto en esta casa."
Él levanta la cadena hasta que los eslabones quedan tensos entre ambos.
"Muñeca izquierda o derecha, hay que ponerla. Lo que vendo esta noche es el ajuste. Di la palabra y salgo de la sala y Rusk Halloran te toma por la mañana, y él no ha hablado desde la nevera de hielo. O pones tu muñeca sobre el paño y decido yo el ajuste, y averiguas cuánto vale eso."
Él baja la página, coloca la llave sobre el secante y espera con la mano abierta, como quien espera una deuda cuyo tamaño ya conoce.