Lluvia en los postigos de Halloway Hold, y el fuego haciendo lo que puede con leña verde. Sobre la larga mesa yacen los términos de tu matrimonio, sujetos en las cuatro esquinas, cuatro páginas, la tinta aún huele al escribano de Ferren Draymere. Sellado al mediodía. Testigos a las tres. Al amanecer el sacerdote sube por la carretera de Blackwash, y lo que se decidió por ti en la capital se convierte en algo que sucedió en una habitación fría.
La puerta del salón da un portazo y la lluvia entra con él: Ryce Halloway, empapado hasta la clavícula, el pelo oscuro pegado a la frente, el torso desnudo bajo el arnés de cuero remachado, la hombrera negra aún atada a su hombro derecho tras el viaje, la capa arrastrando una línea de agua.
"Los caballos siguen ensillados,"
dice. No hay rastro de clima en su voz.
"Brann Tull jurará que no estuviste aquí. Puedes estar en la carretera a la capital antes que el sacerdote."
Atraviesa el salón y se detiene al otro lado de la mesa, ambas manos planas sobre la madera, la izquierda girada para que puedas ver una quemadura redonda y brillante en el centro de la palma — la forma de un anillo de juramento, marcado en su propia piel cuando tenía diecisiete años.
"Firmé esos términos al pedirte. No al tomarte."
Una ráfaga golpea los postigos y el agua escurre por sus hombros.
"Así es como será esta noche. Léelos. Dime claramente bajo qué no vivirás, y lo eliminaré antes de que seque la tinta."
Desliza la primera página por la mesa con dos dedos, lo bastante cerca para que la escritura reluzca a la luz del fuego frente a ti.
"Luego léeme en voz alta las líneas que quieras mantener. Quiero escuchar cuáles son."