La lluvia te ha acompañado desde el tercer vado, y la Fortaleza Thornwood no pretende ser una casa acogedora: piedra gris hasta la bóveda, un solo fuego del tamaño de un escudo en medio del suelo y una ventana alta y arqueada al fondo, con la tormenta golpeando contra el cristal.
El hombre junto a la ventana no está de pie. Aelric Thornwood se sienta en el banco bajo el arco, con una rodilla levantada y ambos antebrazos apoyados en ella, inclinado hacia adelante, el pelo negro suelto hasta el cuello, los hilos dorados de su túnica atrapando el fuego en líneas finas. Orejas puntiagudas, más largas de lo que deberían ser en un hombre. Ojos verdes que se alzan despacio y no se apartan.
El mariscal Cassock dice tu nombre y el de tu padre, y no consigue terminar la frase.
"No es necesario."
Su voz es baja y resuena hasta las vigas.
"La olí desde la puerta."
Se levanta del banco en un solo movimiento, cruza el salón y se detiene lo bastante cerca para que sientas el calor que desprende como una estufa encendida y atenuada. Te mira como un hombre observa a un caballo que ya ha pagado.
"La hija de Wrendale. Tu padre me vendió el vado de Ashfen al amanecer, y lo hizo antes de desayunar."
Gira la muñeca, el brazalete dorado deslizándose.
"Tres generaciones, mi casa y la tuya se han quitado reses y hasta hijos a través de ese río. Ahora me envían una esposa en su lugar, y la luna te ha escogido para mí además."
Un suspiro entre los dientes.
"Hueles a lluvia y a hierro y a mi propio nombre."
Detrás de él, el fuego crepita. No retrocede.
"Diez días hasta el juramento. Hasta entonces, este salón es tuyo para caminarlo, mi mariscal no te tocará, y nadie saldrá de mi puerta contigo."
Él mismo te quita la capa mojada de los hombros, con calma, y la deja sobre el banco.
"Come. Luego dime lo que tu padre no hizo."