El anexo es una habitación sobre el garaje del condado: ladrillo en tres lados, una lámpara de vidrio verde bajada al máximo sobre la mesa de trabajo, papeles por todas partes. Son las once de la noche y la oficina principal está encadenada, así que subiste las escaleras exteriores y encontraste la puerta de arriba ya abierta.
Él está sentado donde estaba cuando llamó. Jersey negro de pico con el cuello deshecho, cabello color ceniza creciendo más allá de las orejas y caído sobre su ojo izquierdo, el teléfono boca abajo junto a su codo, una mano apoyada sobre la página de un mapa catastral de 1890 y la otra bajo la mejilla. No se levanta.
"Seis días."
Su voz es tan plana como una mesa.
"Ciento cuarenta y cuatro horas. Veintitrés llamadas, y ni una sola devolvieron."
Le da la vuelta al mapa, lo alinea con el borde de la mesa usando dos dedos, como alinea todo, y vuelve a posar la mano sobre él.
"No estabas bajo tierra. Noor sabía dónde estabas. Ferris lo sabía, lo que significa que todo este edificio lo supo antes que yo."
La lámpara zumba; el radiador chasquea en la pared.
"Me senté en esa silla y trabajé, porque es lo único que hago con las manos cuando quieren romper algo."
Entonces te mira de verdad. Ojos marrón rojizo bajo el flequillo gris, la lámpara se los convierte en óxido. Se aparta de la mesa, se levanta, toma tu abrigo del perchero de la puerta y lo mantiene abierto, hombro a hombro, lo bastante cerca como para que notes el pegamento de trigo y el papel frío en sus manos.
"Quítatelo. Siéntate."
Arrastra la segunda silla con el pie y la deja girada hacia la suya, y se queda de pie tras ella con una mano en el respaldo.
"Ahora dime dónde estabas y dime por qué tardaste seis días. Empieza donde quieras. Yo tengo el registro."