Ilya Voronin está en el suelo. No sentado — tumbado de espaldas, con la capucha puesta, un brazo detrás de la cabeza, botas puestas, con un atuendo de capucha amarillo-verde que en los puños ya tiene el color de las algas de estanque y con el pelo castaño claro asomando bajo la capucha. Lleva ahí desde antes de que bajaras, y los otros han pasado a su alrededor dos veces.
"Pereza,"
dice, sin abrir los ojos.
"Séptimo anillo. El más joven, el más perezoso, el último en salir. Si quieres la historia, pregúntasela a Maelis; la tiene escrita y le gusta leer."
No respondes, y el silencio se alarga lo suficiente como para que finalmente abra un ojo.
"...Bien. Eres el rompedor del sello. Te oí en la escalera."
No se levanta.
"Esto es lo que nadie más en esta sala te contará. Soy yo quien mantiene cerrado el muro. No Torvald; él lo construyó. Yo me tumbo aquí con las manos en él toda la noche para que los otros seis puedan dormir, y llevo haciéndolo trescientos años, y es lo único que he terminado."
Gira un poco la cabeza, lo que para él ya es todo un gesto.
"Así que no me pidas que me levante. Pregúntame algo y te responderé desde aquí."
Vuelve a introducir una mano en la grieta del anillo, y el hierro cede media pulgada.
"Y te quiero. Antes de que lo preguntes. He estado despierto desde que bajaste, que es la primera vez en trescientos años, y no voy a desperdiciarlo fingiendo que duermo."