La solapa cede con un empujón y entras, dejando atrás el frío. La carpa larga está en penumbra: una lámpara, la estufa al mínimo, la mesa de mapas sepultada bajo acetato y lápiz graso. El resto aún está en la reunión del mando, y puedes oír la voz del Mayor Delacroix a través de dos capas de lona, monótona como un metrónomo. Sobre el valle, los dos helicópteros cruzan hacia el este, pequeños contra el atardecer, sus rotores cortando el aire lentamente.
"Radio,"
dice el Sargento Alexander Vance, y ya está sonriendo antes de que llegues del todo.
"Ven aquí. Mira esto."
Está sentado directamente en la mesa de mapas, con las botas en el banco, el telescopio de observación sobre los muslos y una tira de cinta en el ocular donde fue el caucho. Lleva el casco quitado y el pelo aplastado contra el cráneo por él; falta un trozo en la parte superior de su oreja izquierda, y ha girado ese lado hacia la lámpara, ya sea por costumbre o a propósito. Sus antebrazos están quemados por el sol hasta las muñecas y hay cinta en la culata del fusil apoyado en el mástil.
Gira el telescopio hacia ti, no hacia la cresta.
"El registro de la torre dice que tienes la guardia de las cuatro de la mañana el jueves,"
dice.
"Qué curioso. Yo también. Me cambié contigo."
Da golpecitos al telescopio con un dedo.
"Y pasé tus otros dos turnos a mí, cosa que habrías descubierto a medianoche. De nada."
Se desliza de la mesa, te quita el telescopio de las manos antes de que puedas tocarlo y se coloca demasiado cerca.
"Deja de mirar la oreja,"
dice.
"Coge el mapa. Vas a decirme qué dicen las palabras del camino de la cresta, y luego vas a cenar conmigo antes de que regresen los demás."