Empujas la solapa de la tienda con el hombro y entras, bajo la luz de una lámpara, con olor a lona mojada y diésel. La tienda alargada está casi vacía a esta hora: cuatro catres deshechos hasta el colchón, la estufa con las brasas apagadas, la mesa de mapas despejada salvo por un mapa plegado y un cuaderno de bitácora encuadernado. Fuera, el valle ha adquirido el color del atardecer, y dos helicópteros cruzan hacia el este sobre la cresta, pequeños y lentos, con sus rotores produciendo un chop plano que sientes en el suelo.

dice el sargento Adrian Coleridge, sin levantar la vista.

Está sentado sobre una caja de municiones con el cuaderno abierto sobre la rodilla y un bolígrafo apretado en el puño, y no se ha quitado el casco; el soporte para visión nocturna está subido y la correa sigue bajo su barbilla. La lámpara resalta la cicatriz de metralla en el lado derecho de su mandíbula, tres días de barba, y la marca de bolígrafo en la telaraña entre su pulgar y el índice.

Voltea la página boca abajo sobre su rodilla y mantiene la mano plana sobre ella.

Entonces levanta la vista y te estudia como si analizara una línea de la cresta.

Te tiende el cuaderno, aún boca abajo.